I've got you under my skin

Hacía tiempo que quería escribir, pero la verdad es que no encontraba en mi mente las palabras adecuadas para ello ... quizás no las haya. He de suponer que éste no va a ser el lugar más apropiado en el que dedicarse a escribir tales cosas, pero a pesar de todo, haré una excepción.

Momentos en los que la intensidad se convierte en la única razón, necesidad de un suspiro en la nuca o de una mano cálida recorriendo la espalda de principio a fin. Palabras que no me vienen a la cabeza, palabras que se escapan a los sentimientos, palabras en las cuales no se es capaz de plasmar una realidad incandescente, solos, rodeados de gente. Y tú, intentando huir a una fantasía demasiado probable, agotando los recursos de la efímera habitación; habitación que pronto dejaría de existir para formar parte de nuestro pequeño mundo, fundirse el entorno con el calor que se iba desprendiendo. Repetiré por segunda vez que este no es lugar ... Aún así, la rendición hizo acto de presencia sin oponer resistencia alguna. Te desborda la imaginación a sus anchas y sin poder evitarlo respiras apresuradamente, como si te fuera la vida en ello, tus latidos se embarcan en un paraíso de tentaciones, intransigentemente te resistes y sin ánimo de ofender, el fracaso es estrepitoso, la respiración es cada vez más agitada. Ahora, escapar es lo último que pasa por tu cabeza, decides abandonarte a la locura que se interpreta detrás del telón. Al otro lado, no se encuentran espectadores, solo una sala vacía… tampoco es que importe. Cierras los ojos. Oscuridad inminente se cierne sobre tu cabeza aunque hay más luz de la que se ve, más consolidado a más oscuridad. Vas bajando poco a poco la mirada y te encuentras ante lo desconocido, ante un hedonismo indeleblemente acogedor. Dolor, insensatez perdida, alteraciones en el sistema nervioso y después de la tormenta, simplemente la calma, complacencia dormida en tu mirada perdida en la oscuridad de la habitación, que ya vuelve a ser habitación en si, que ya no forma parte de un pequeño universo… sigilosa, simple y sencillamente una habitación como las demás en la que ahora, los rayos de sol acampan a sus voluntad, entre el aliento sonrojado de tus mejillas.



y es que despierto y sigo dormida en el profundo plano vertical de mi realidad, implicándome en la pequeña espiral de luz y oscuridad que me invade.

Burning evidences of a dream

Desatando una furia innata se encuentran las olas del mar en el que me encuentro. Es cierto que alguien anoche me dio algo en que pensar, algunas personas se merecen algo mejor que la verdad, y entiéndase ésto a voluntad del lector, aunque sea imaginario.

Bien, encontrémonos en una situación de total mentira, o bueno, más que mentira llamémoslo información no dada y sin especificar; muchas veces esta situación nos hace más bien que la verdadera, la que pasa por nuestras cabezas y todo ésto sucede debido a no hacer bien las cosas... Luego te ves involucrado en un remolino de hilos que no se saben desatar por si solos y tampoco es que nosotros sepamos capaces de desliar. Ante estos casos ¿qué se hace? A la mierda primavera, invierno o cualquier verano común. Y en estos momentos nos encuentramos en esa situación, una situación además de ilícita, poco verídica y no se para quién más.. si para la persona en cuestión o para los que la rodean y se esconden tras el cristal de la incertidumbre. Me atrevo a decir que para la persona en la que se encuentra en tal situación: En estos momentos se encontraría en el pleno caos debido a que por mentir ha manchado su nombre y mancillado su honor con la espada que jamás retaría a un amigo o enemigo, su nombre estaría en el suelo, quebrantado y sin aliento para levantarse y todo por una mera cuestión de haber ocultado un dato importante.

Sacando cuentas, reconocemos que nos encontramos mejor una vez lo hemos destinado al fondo del fracaso que cuando nos empeñamos en deshacer los enredos, ya que no hay peor cosa que enfrentarse a lo desconocido, y no lo desconocido como su propio nombre indica sino entendiendo desconocido como aquello de lo que conocemos su existencia pero que nos juramos una y otra vez que NO queremos conocer por el motivo que fuere. Pero algunas personas pecan de idiotas e incorregibles y les gusta muchísimo darles mil vueltas a un mismo tema, incluyendo a tal escritora como yo en el asunto... el sueño idílico me arroyó la razón.





Por suerte estoy quemando las pruebas del delito cometido y se que de los errores se aprende. Enjaularé los ecos del recuerdo y los enviaré al destierro de mi imaginación, pues eso fueron en un mejor o peor momento... imaginación; una meramente kafkiana mentira que me robó el corazón y me trajo la felicidad... Por eso a veces una mentira es mejor que una verdad.

Tropezando mil veces con la misma piedra

Y es que a pesar de todo, las buenas compañías siempre traen buenas vibraciones.

Son los pequeños detalles los que nos hacen ver la vida de una manera totalmente diferente, puede ser un beso, una palabra, una mirada, un lo que sea que te da la felicidad total momentáneamente. Sientes que eres el dueño del mundo solo con una sonrisa cuando todo va mal. Es cierto que, lo dulce sin lo más amargo no es tan dulce y que no todo es de color rosa, pero también hay que tener en cuenta que tampoco son las cosas o bien blancas o negras; no. Las personas pecamos de no saber diferenciar puntos de vista, somos subjetivos y arrogantes, egoístas, sobretodo egoístas; pensamos que nuestra forma de ver las cosas es la correcta pero nunca nos paramos a pensar en los infinitos de matices de grises que hay entre el negro y el blanco. Nos gusta la perfección, pero jamás luchamos ni nos esforzamos por alcanzarla... Quedamos atrapados rápidamente por un atisbo de lujuria enfermiza hacia nosotros mismos. De este modo nuestra única salvación es una sonrisa ajena... de una niña que va de la mano con su madre, de un amigo, de el señor del autobús, pequeña magia que florece de las personas que nos rodean.

Está claro, no necesitamos más para ser felices, pero aun asi solo sacamos de nosotros nuestra peor parte, sin dar lo mejor de nosotros mismos...


...y a pesar de todo, partiendo de la nada, hemos alcanzado las mas altas cimas de la miseria.

Entonces colorearé con ceniza un sol radiante.

Demacrada ante la posibilidad de ver salir el sol un nuevo día, fue entonces cuando dibujé su mirada junto a la escarcha de la mañana de invierno más fría para que siempre sintiera la necesidad de arrimarse a las inacabadas cenizas, que siempre ardieron en el lugar más recóndito de mi habitación. Trepando por las faldas del polvo terminó por convertirse en canción que jamás ocultó su amargo llanto...

Solo palabras: adiós armonía, adiós, mas la melodía no sería triste hasta que la destinaran al falso rencor. Y el llanto fue sirena, se colocó entre las sabanas del sillón donde se mecen los sueños descalzos en los que el azul es mas negro que el carbón; y la luna, coqueta, se sonroja al contemplar a un cálido sol libertador.

Al alba, fui tormenta, al viento fui a buscar, apagar la ira encendida provocando a la mar, que dejó entrever las escamas de plata de la sirena que un día fui a buscar, mar brava, enfurecida, con el viento galopar..

Es la historia de un adagio sin terminar. Son, pues, las primeras notas que un día compuse, tomaron sentido, vida, forma, color; contornearon tu cuerpo y ribetearon tu nombre, deseaban convertirse en oración. Melodía fúnebre, siniestra, declarando notas de amor, que secuestradas por el humo de mi pelo, esbozaron un fugaz corazón.

Y tu sonrisa fue la brisa que me devolvió la vida y tu aliento fue el alcohol, la droga, que me hizo olvidar las heridas abiertas en la tormenta, mientras perdía mi batalla con las olas del mar. Mi palabra fue magia al entrar en contacto con tu boca, tu aroma, tu incandescente locura, la clave de la pérdida de mi cordura, la búsqueda de la salvaje historia, que ya no escuchas, que hablaba de aquella misteriosa laguna. Y es que puede que tú no lo recuerdes porque la mente, así, de repente, se hace diferente, se pierde en su laberinto, cae en su trampa y nos miente; pero todas las noches, cuando el náufrago se pierde, desde el principio de los tiempos se que tu sonrisa me lleva a buen puerto. Nunca es el deseado pues por mucho pasó Julieta antes de estar en sus brazos... la respuesta no es la muerte, es evidente, el paraíso perdido que jamás vio el sol nacer, despierto, atento, vela por las noches a su luna para que jamás se sienta a oscuras, pues, cada oscuridad siembra las dudas que nos atormentan, vela a su luna para que se sienta segura. Entonces se desvanece al frente de la mañana el sol naciente, con las pestañas juntas, duerme, para al caer la noche, volver a ver a su luna: resplandeciente, blanca, desnuda.

Fue entonces cuando bailé al compás de tu despertar, a una distancia que cada día se nos acorta más, sin dudas, aunque la mente a veces se muestre con mas de una fuga; la calma es la satisfacción de la tormenta cuando al verlo en el suelo, aprieta el gatillo Julieta, historia de un suicidio, piensan los cuerdos, los locos, en cambio, le encontramos el sentido verdadero. Es el blues que nos toca la vida, el arpa que nos embriaga con su tontería, el ritmo de la batalla, que una inmensa mayoría, considera perdida. ¡Necios! ¿A caso se rinde el poeta para transmitir su canción? ¡No! Busca, olfatea, encuentra las palabras, las que los poetas que murieron dejaron enterradas, el grial escondido tras la suciedad de la ventana.

Dice, en algún sitio, tu camino has decidir, izquierda o derecha... cuesta ¿a que sí? pero nadie lo puede hacer por ti. Estas vivo, muévete, haz que el mundo se rinda ante tus pies, mas cuida tu elección pues no entenderá después de corrección. Así es la vida, una mesa de mimbre forjada con el calor de almas rotas, entrelazadas por la presencia de copas rotas, cristales, que simulan ciudades entre suspiros y congoja, una decisión tras otra. Intenta pararte, ver que no siempre la mejor opción es la más corta. Me incliné por el camino difícil, pude haber elegido el de las brujas, pero ¡no lo hice! escogí la espera, y el que espera desespera; una lágrima, una sonrisa, es la búsqueda del tesoro, Indiana Jones y el arca perdida, la cueva de los 40 ladrones o la lámpara mágica, todos pasaron mil penurias pero ahí estaban, esquivando las piedras mas duras y al final... la fortuna. ¿Suerte? ¿Quizás el destino? ¡No! Forjaron el camino entre males y suspiros.

Ésta es mi búsqueda, mi batalla aun no ganada en la que no se partirá en mil pedazos mi parte mas sensata, la búsqueda de lo mas bello que mis ojos ciegos jamás han visto y que mi mente, que se que no me miente, reconocerá solo al verte.

Verdes, son verdes, suavemente verdes,
fielmente verdes, míos para siempre.

Gemir cuando cae el telón no es para mí.

Sin aliento de buena mañana.

Después de todo lo pasado y de tanto tiempo a la espalda, temes dudar, temes no estar haciendo lo correcto y perder algo que un día valoraste y amaste, pero que ahora no sabes con qué ojos ver. Intentas poner tu mejor cara, sonreír y venderte a un público que solo se satisface con palabras de amor desesperadas, mientras tanto, el caos reina en tu cabeza y tras la tormenta no llega la calma… vas a perder.
Dudas que se escapan a tus posibilidades de reacción, no encuentras los argumentos requeridos para poder salir del ojo del huracán en el que te encuentras. A su vez, mientras el tiempo, tu tiempo, va muriendo lentamente, lloras; significa q perder el control de una situación que creíste controlar, dejas entrever que ya no sabes si crees en lo que siempre has querido creer… vuelves a llorar. Las lágrimas se deslizan por unas mejillas que jamás serán tuyas ni suyas. Cuesta decidir, igual que respirar, respiras sumido en la más profunda de las agonías y justo en el momento que crees exagerar, el miedo se apodera de ti… una lágrima roza tus labios y se adentra en tu miserable boca, sal. Escuece. Es una maldita lágrima traicionera, absolutamente kafkiana, que escuece al penetrar en las recientes heridas de tu estúpida alma. Lágrimas que nacen ardientes de ella y vuelven a su cauce… repletas de un veneno que calma y hiere tu sensibilidad. El paraíso que una vez idealizaste sientes que se derrumba a sus anchas, va cayendo a tus pies mientras, en vano sujetas la última columna de tu mundo. Rezas para que no caiga, para que llegue alguien y te ayude a reconstruirlo. Nadie parece llegar, te toca moverte solo, te das cuenta de que en esto no puedes ser ayudado… quizás no sea lo que toca… y resignado, con la cabeza gacha, intentas averiguar las razones por las cuales has llegado a esta situación tan extrema… tu vida ha cambiado de un momento a otro; andas sin rumbo por tu habitación, directo a la desesperación y a una locura insana. ¿qué pasaría de darte cuenta que no crees? …pero ¿y si en realidad crees? Te preguntas si quieres creer… palabras que son más que palabras… palabras que llegan al alma… y es que para empezar de nuevo, has de aprender a sacar todo el veneno que llevas dentro.

Delgada es la línea que separa el bien del mal.

La felicidad, muchas veces, es como la venganza: un plato que se sirve en frío.

El secreto de la primera radica en la duda: cuando una persona duda NO es feliz, y ¿por qué? debido a que nos asalta detrás de la misma la inseguridad. Al no estar seguros de nosotros mismos, de lo que hacemos desaparecen todas las posibilidades, por pequeñas que fueran de ser feliz, ya que barajamos entre dos, o más, opciones que nos parecen (o no) acertadas. Claro ejemplo es el hombre que ante dos posibilidades, una conocida y la otra, tentadora eso si, desconocida, queda sumergido en un mar de dudas sobre cual de las dos escoger. ¿No sería ilógico, ante la duda, escoger lo que se desconoce? Los más avenidos nos incitarían a la elección de esta, pero ¿hasta qué punto es correcto? Quiero creer que es ésta la opción correcta, solo eso, quiero... la experiencia me ha demostrado lo contrario: ante lo desconocido, lo demasiado desconocido es mejor huir puesto que al final del trayecto la felicidad ilusoria se convierte en venganza. Por otro lado, la opción que no se desconoce, muchas veces es pintada por la ocasión de monotonía; tal vez en alguna ocasión sea cierto, así que hay que aprender a diferenciar lo monótono de lo acertado y lo salvaje - alocado de lo absurdo; cosa que es horrorosamente difícil aunque no imposible.

El secreto de la segunda recae en el morbo del dolor psicológico. Sí, eso que las personas negamos tener y que por cualquier medio intentamos ocultar en vano. Empecemos por aquella frase inicial en la que se describe que la venganza es un plato que se sirve en frío, si la analizáramos detenidamente sería observado el morbo que implica la maquinación y trama de planes destructivos contra algo o alguien que nos impide ser felices, y entiéndase felicidad como aquello que queremos conseguir y no obtenemos gracias a ese algo o alguien que nos estorba; así pues de una manera u otra podría atreverme a sugerir que la venganza persigue la felicidad. El pequeño problemita de ésta consiste en que tanto si nos encontramos en el papel de "vengadores" o "vengados", en cualquier momento pueden tornarse nuestros planes en contra. Aún así demasiadas personas atreven a correr este riesgo.

Lo peligroso de ambas cosas se encuentra en la posibilidad de que una sea encontrada mediante la otra, es decir, cuando la finísima línea que las separa es quebrantada; si se me permite decirlo, arriesgadamente, ya que no solo se ve afectada la integridad de uno mismo, sino que ya afecta a la integridad de los demás. Es aquí donde el concepto de libertat interviene, argumentando que la libertad propia termina donde empieza la de la persona que se encuentra a nuestro lado.

Morbo, placer, deseo, malicia, dolor, risa, llanto, rencor, furia... un cóctel explosivo que desatará desde la raíz la ira que nos invade. Hay que tener cuidado, mucho cuidado con lo que se desea, siempre se corre el peligro de que suceda y aunque parezca mentira: "Ante el vicio de pedir, existe la virtud de no dar."

Crónicas de una muerte anunciada.

Como si aún no me hubiera despertado de una pesadilla.

Recuerdos que te inundan y te hacen el vacío; creías dominarlos pero no: son ellos los que te dominan a tí. Lo más "gracioso" es que durante todo este tiempo has podido prever la tempestad que se avecinaba y, a pesar de todo, no has sido ni para coger un mísero paraguas o chubasquero que al menos te protegiera de la lluvia. No. Te ha pillado la tormenta con el culo al aire y para más inri, fuiste tú mismo quien provocó esta estúpida situación de la cual, no supiste salir airoso. Decidiste continuar, no deshacer el entuerto y así pues, como uno mismo decidió...

Quien siembra vientos, recoge tempestades.

A sabiendas de la veracidad de la frase anterior, en la que crees ciegamente; de las advertencias de cada una de las personas que te rodean, seguiste adelante... unos dirían que por amor al arte, otros incitarían la locura, en cambio los meramente cuerdos maldecirían la hora en la que mantuviste la primera conversación con quien no debías. En estos momentos te encuentras ocupando esa posición: la de una persona más que cuerda, una que ha dejado de ser idiota e incorregible; maldices, te maldices... vuelves a maldecir el instante en el que dijiste "hola" por primera vez a alguien que ni siquiera conocías. Quizás solo pretendías proteger a quien más adelante te clavaría un puñal por la espalda, quizás fue la atracción de lo prohibido o la incertidumbre mágica: "La Curiosidad Mató Al Gato" y no precisamente un gato como el de Lewis Carol, no es un gato como la sonrisa del Gato de Chesire que te indica que si quieres ir a cualquier sitio, deberás tomar cualquier dirección. No. Y una vez más, NO. El gato que fue matado por la curiosidad debió ser uno lascivo e impertinente, posiblemente disfrazado de tentación y conciencia.



Después de todo, aprendí que cada uno es lo que es gracias a los errores, que "Lo que no te mata, te hace más fuerte" y la vida, a pesar de todo, es un cúmulo de experiencias; unas buenas, otras no tanto, el reto no es el destino sino el viaje. Parece incluso desde un punto de vista demasiado católico incluso blasfemar, pero estamos hechos de pasado, tenemos el presente y el futuro... es lo que escribiremos algún día. Por muy increíble que parezca, no todas las personas llegan a descubrir el significado de estas palabras a tiempo; sí, está claro que cualquiera sabe mirar, pero sólo unos pocos privilegiados, tienen el don de poder ver.